Tu parles pas t'écris

Qui pourra décrire un jour un maître en écriture se tortillant comme une claudette sur un air de Claude François ; un homme grand à lunettes, une fois grand-père, oubliant tout quant-à-soi en s’agitant sur du métal rock, gothique et diabolique ; une grande femme élégante, blonde et classieuse, s’accrochant un sourire inaltérable aux joues pour exécuter entre autre une macarena très latino ; une cendrillon obligée de partir très vite avant que sa voiture ne soit citrouille ; une petite prof ravie de réviser son madison rangé depuis quatre ans ; une autre petite prof entourée de ses filles jolies, dansant avec ravissement TOUT, ondulant magnifiquement.
Qui pourra décrire aussi le grand feu envoyant ses étoiles rejoindre celles du ciel ; la maison face aux montagnes, accueillante et chaude ; les enfants courant un peu partout ; la douce chienne habituelle cherchant un ballon à exploser ; Agnès revue et promettant de revenir ; tous les amis présents, chaleureux et heureux d’y être ; tous les amis absents, mais qui n’en pensaient pas moins.
Entendu dans la bouche du jeune qui servait le punch : c’est un jus d’orange, avec quelque chose dedans… Toute la soirée fut un jus d’orange avec quelque chose dedans. Merci Marika.
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