Tu parles pas t'écris

Bon voilà. Je n'ai pas eu envie d'un univers poétique et délicieux. J'espère que j'ai réussi.

Je me réveille, j’ouvre les yeux, il fait très chaud. Quelque chose ne va pas. Qu’est-ce que je fous là ? Je n’arrive pas à bouger, j’ai mal à la tête.
Je me souviens, cette nuit, la cuite avec les copains. Les bouteilles de pastis, la plage, le feu allumé pour faire griller les bars que Gégé avait apportés. Et la chaleur, le sable encore brûlant à 4 heures du matin. Et pas d’eau pour diluer le pastis. On n’aurait pas dû le boire au goulot.
Je réussis à m’asseoir ; je ne sais pas où je suis : un chemin, une herbe jaune, grillée ; les cigales chantent à tue-tête et me tuent la tête.
Quelque chose ne va pas. Il faut que je regarde mieux. Je ne me sens pas bien. Je ne vois pas bien.
Je me touche le visage ; il est collant, il est boursouflé. Je tâte encore.
Je hurle : des dizaines d’abeilles sont collées par une glue sur mon visage. Je me lève, je me frotte, j’arrache de l’herbe et je m’en bouchonne le front, le nez, les joues. J’ai mal, les piqûres me brûlent.
Comment j’ai fait pour me retrouver couché là ? Je pleure.
Ma grand-mère Valentine m’a toujours dit qu’il ne faut pas se mettre à l’ombre du figuier l’été ; quand les figues sont mûres, elles éclatent, le jus coule et ça salit les habits.
Oh putain !

Le thème de la semaine, c'est "A l'ombre du figuier".