Tu parles pas t'écris

Je ne peux plus m'en empêcher, j'ai encore envoyé un texte à Coïtus Impromptus.

Prémonition
Je ne crois pas aux prémonitions. A chaque fois que quelqu’un m’en annonce une je ricane et me moque. Qu’est-ce que c’est que cette crédulité malsaine ? Comme si l’avenir pouvait s’annoncer ! Qui l’annoncerait, d’ailleurs ? Il faudrait qu’il y ait quelqu’un là-haut. Mais il n’y a personne, vous le savez bien.
On me dit que j’ai le cœur sec, que je suis rationnel, que je n’aime pas la poésie. C’est vrai, à mes yeux n’ont de valeur que les chiffres et les lois de la physique. Le reste est foutaise. La météorologie, à la rigueur, a le droit d’annoncer les événements ; on lui accorde juste une petite marge d’erreur.
Ainsi moi cette nuit j’ai fait un rêve tout à fait stupide : j’étais devenu écrivain, je me servais soudain de mon imagination et non plus de mes calculs ; je me mettais à penser pour de bon, à regarder les autres, à avoir envie de leur parler, de leur sourire. Dans ce rêve j’envoyais même des textes sur un site littéraire, ce genre de truc où on propose un sujet hebdomadaire, et auquel une bande de givrés s’empresse d’obéir et d’envoyer des lignes d’écriture.
Foutaise, je vous dis.